CIUDAD NADIE
(Lustrabotas galácticos y monjas disidentes)

La tarde esta fría, sobre la sabana el smog y un horizonte oscuro juegan la macabra danza sin fin, en Bogota – ciudad nadie – los trenes desbocados andan en sus dos patas que por cierto es el único signo definido de que somos mas que simios, el dedo opunible solo sabe marca teclas. El celular el ordenador senos que se van y no vuelven el timbre de la buseta la clave en el cajero la maquina de te la maquina para mantenernos vivos el control remoto y nada parece responder a millones de años de evolución un botón para las armas otro para ver a la mujer tras el espejo. Poner tu trasero en el andén del parque Santander con soledad que abraza. Sin chocolate sin gata golosa sin poetas en los cafés sin 9 de abril sin monedas de peso sin ella. Quedarte mirando la nada y saber que haces parte de un todo que es nada, regocijarte mirando los enamorados que suben sobrios por la Jiménez y sonreír con los amantes que bajan ebrios de vida de la Candelaria, jurarte en vano que nunca te iras de tu centro de tu amada Séptima, prometerte nunca dar un discurso en la pared donde Gaitan cayo y ahora MCdollar vende combos y no presta el baño a los poetas borrachos, recordar la comparsa de teatro que miraste desde ese árbol recordar en la que actuaste en silencio mágico, saber que tu también serás por siempre ese niño que derrama el helado de la mano de su bohemio padre, saber que tu también te quedaste esperando por horas en esa esquina llena de lustrabotas, recapacitar sobre el plan fallido que tuviste con tu amigo de quince para robar el Banco de la Republica, preguntarte ¿Cuál republica? Querer subir al campanario de la iglesia y anunciarles a todos que el tranvía no a muerto que solo estaba exiliado en un país lleno de monjas disidentes y lustrabotas galácticos. Imaginar y no querer descubrir que hay detrás de la puerta del Rosario, escribirle un poema a medio terminar a alguna gomelita y pensar que su menear es mucho mas precioso que todas las esmeraldas que venden con envolturas de niños hambre hombres boca abajo en el rió mujeres con sus manos rotas en una casa de familia lejos de su tierra, si y joderte ¿por que no? Joderte pensando que Bogota – ciudad nadie – es demasiado grande, así lleves dos horas en la misma cuadra, así lleves tus años a cuestas en sus calles, no la acabas de conocer y pensar que es la primera ves que la ves de verdad y no querer tenerla mas de una ves por primera ves y tampoco como si fuera la ultima por que eso ya es demasiado pensar guevonas. Sobre ciudad nadie se viene un aguacero y la gente corre a buscar donde meter sus testas, agacharse levantarse y dejarse caer para mañana despertar y ver estas líneas y reírte mientras apagas la televisión y limpias las miadas de tu perro al que también se le empiezan a notar los años.

Javier Moyano

Rabiarte

POR LA RUTA DEL SIN.ISMO

LIBERTAD !!!

CASI LIBERTAD
CANTO LIBERTAD
CASI VENGANZA
CANTO CON RABIA

CASI BORRACHO
CANTO LIBERTAD
CASI DEMENTE
CANTO QUEBRADO

CASI LA PUTA
CANTO LA PUTA
CASI LLORO
CANTO CALLADO

CASI MUERTE
CANTO LIBERTAD
CASI NADA
CANTO LIBERTAD

NADA ALCANZO
NADA TEMO
NADA VALE
NADA PASO

SOLO CANTO

Pequeña oda de mi porno miseria

Siete colores era un buen tipopero nació en Colombia y eso lo jodio,

Pambele era el mejor pegador del planeta pero nació en Colombia y eso lo jodio,

Desquite nunca será llevado a la pantalla porque nació en Colombia y se jodio,

Biofilo Panclasta mataría a Sid con su baba Pero Panclasta nació en Colombia y se jodio – no le importo-

Colombia Ltda.

Colombia S.A.

Colombia AUC

Colombia FARC

Colombia con santos en el poder,

Santos que producen falsos positivos.

Colombia sábados felices, día a día de dolor.

Colombia río olvido.Colombia desarraigo.

Colombia bananera, cocalera, futbolera, estupidera.

Los Buendía no encuentran tierra,

los malparidos se la roban,

los indígenas con un bastón

Uribe destroza con la bendición del bien-adicto.

“Pa’ que zapatos si no hay casa”

Pa’ que poesía si no hay patria.

Javier Moyano

Rabiarte

POR LA SENDA DEL SIN.ISMO

ANEXOS

ANEXOS

No podemos ser sinceros
y apuntar el dedo contra el pecho
y cagarnos de la risa
en nuestra propia cara

todo lo contrario

con el mismo dedo peligroso
nos acomodamos la sonrisa
nos acomodamos el cerebelo
y nos erguimos como todo el animal sentado
y aburrido que hemos soportado durante años

y luego apuntamos el dedo a la cabeza
y bang! bang! Una esperanza
y luego el dedo al corazón y bang! bang! el amor
y luego al recto y bang! bang!
la fe, el futuro, la salvación

y escondemos el dedo
para que nadie sepa lo que sospechamos
y la sociedad pueda seguir pariendo tranquila
sus interminables muertos

somos eruditos de nuestro propio invento
de algo que el resto del mundo
inerte e inconsciente
no puede aplaudir

somos el mayor estorbo del silencio

Araboushím Arkhipov

TRACTATUS MUSISCO-PHILOSOPHICUS

TRACTATUS MUSISCO-PHILOSOPHICUS

Ese repertorio existencial de mis ideas
que tiene relaciones obvias con mis carencias,
sus contrastes y las contradicciones que las desbordan,
esa tácita anulación de las formas;
esa organización temporal de percepciones
que aparentan ser reflexiones místicas
no consiguen reflejar mi postura frente al mundo.

Se cual sea tal relación entre el mundo y mis ideas
una canción inundando la soledad de mi habitación
es lo más cercano a la experiencia concreta de mi yo como individuo
la sonoridad de una pieza brumosa, y el efecto que consigue
en el momento en el que pierdo el sentido
en un laberinto donde puedo ejercitar la nulidad
sin recaer en la tonta reflexión
y liberarme sin hacer mas que cerrar los ojos
de todos los esquemas que nos han sido impuestos

incluyéndome

Araboushím Arkhipov

CONCURO: YO NO SOY ESCRITOR

YO NO SOY ESCRITOR

Las bases del concurso en el siguiente link:

http://www.yonosoyescritor.blogspot.com/

Yo no soy escritor por Javier Moyano

YO NO SOY ESCRITOR

Yo no soy escritor. Yo no soy escritor. El corrector de ortografía me dice que repetí la frase y me vale poco porque yo no soy escritor. No sufro por tener pésima ortografía y gramática, de que serviría molestarme por ello sin algo que decir que valga la pena, pero no me jode en lo absoluto querer decir algo y no encontrarlo pues yo no soy escritor, tampoco me interesa pasar por creativo y innovador, ha decir verdad me causa un poco de repulsión lo llamado “irreverente”, ser clásico y rescatar la limpieza en los textos tampoco es de mi interés, si se volvieron viejos y la gente ya no los respeta problema de ellos, al final yo no soy escritor para defenderles. Como yo no soy escritor no recuerdo muchos nombres de escritores, no hablo ni bien ni mal de ellos, no podría, porque además yo tampoco soy buen orador. Yo no soy escritor por eso no me avergüenza decir que me he plagiado un par de poemas en la vida para lograr conquistar a alguna chica, en todas las ocasiones a fracasado el plan porque como yo no soy escritor no se cual es el momento adecuado para entregar un soneto. Yo no soy escritor pero podría pasar la noche entera escribiendo con mis dedos la palabra Libertad en la espalda de mi chica Otoño 8.4. Yo no soy escritor y eso me tranquiliza un poco, porque en este país los escritores son soldados que han estado secuestrados, traquetos de todos los niveles, paracos desmovilizados, reinas de belleza que se lo repartían al primero que mostrara un billete, sucios integrantes del espectáculo que para pasar por interesantes se escriben alguna maricada en alguna columna de mierda, ex presidentes desde sus mansiones en Europa apoyando el culo en sillones pagados con el hambre de un pueblo de gente que se jura escritores innatos aludiendo la obra de un viejo costeño que solo visita el país para sacarse fotos en la zona turística y uno que otro festival, claro festivales de pegotes que se juran escritores. No señores yo definitivamente no soy escritor. Yo le pego de cuando en cuando a las teclas solo porque me gustan las cosas solitarias, porque me divierte enfrentarme a la página en blanco sin saber que decir, como hoy, y darme cuenta que no soy escritor y no importa. Yo se querido lector que tal vez piense que digo esto para sonar sarcástico o paradójico pero esta usted equivocado, no digo que yo no haya escrito algunas cosas en la vida, como estas líneas pero acaso ¿el que ha matado algunas moscas es un asesino o el que se ha graduado de alguna profesión es profesional? lo dudo, esto solo para dar un par de ejemplos, porque como no soy escritor no soy bueno con los ejemplos literarios que pueden ser interpretados en dos o mas vías. Tampoco digo que no me he presentado a uno que otro concurso y algunas veces de pura chimba me haya ganado, no digo que no haya publicado mis textos en algunos lugares de poquísima circulación, lo que digo es que NO SOY ESCRITOR, es más solo pensar que entro a un bar y alguien me presenta como: Mira Fulana de tal, el es Javier el escritor del que te había hablado. Me produce unas nauseas tremendísimas. Yo no soy escritor, no me gustan los círculos de intelectuales, no quiero buscar en la escritura la forma de inmortalizar mi nombre, a mi me agrada la idea de morir en el mayor de los anonimatos, abrazado a mi princesa, yo no quiero disputar con otros por aparecer en las primeras paginas de los sociales del periódico lleno de sangre, yo no quiero ver con repulsión al otro porque logro la publicación tal o el recital tal, yo no quiero ofender a otros con palabras sutiles para generar debate, yo quiero echarle la madre al conductor que coge el charco solo para mojarme a las siete de la mañana, Yo no soy escritor y por eso no quiero que una editorial, mi chica, mis supuestos lectores o quien sea espere cual será mi próxima producción, tal vez esta sea la ultima, como saberlo si yo no soy escritor. Como yo no soy escritor no puedo defender ni este texto, ni encontrarle un final adecuado, al final usted querido lector sabrá entender mi torpeza, más cuando desde el principio le aclare que no era escritor y usted se arriesgo a leer estas líneas.